Fábula do boi filósofo

Bueno de Rivera

1.

Vamos no trem de gado

enjaulados em aço

como se fôssemos feras.

Logo nós, tranqüilos bois.

Vamos para a morte

no vagão da morte.

Acaso nos levam a rodeios

leilão de feira ou touradas?

Vamos para a morte

no vagão da morte.

Ruminamos na viagem

o capim da madrugada

banquete de despedida

de quinze anos de canga.

Vamos para a morte

no vagão da morte.

Levamos no lombo as marcas

do nome de nossos donos

alfabeto do diabo

gravado na carne viva:

“F F” – ferro em fogo

“C Q” – cheiro queimado

“P T” – pele torrada

“B C” – brasa no couro.

Vamos para a morte

no vagão da morte.

A cem quilômetros horários

aos nossos olhos desfilam

moirões moirões

porteiras

cercas de arame farpado

currais

cartazes de propaganda

de restaurantes

presuntos

produtos veterinários

churrascarias

hotéis.

Longe, bezerros pastando,

lavadeiras no córrego

e fazendas que se apagam

nas invernadas do orvalho.

Naquela pastagem livre

nasci cresci fiz-me boi.

Cevei-me no provisório

cobri novilha nas luas.

Hoje vou para a morte

no vagão da morte.

2.

Maquinista, pára a máquina!

Segura o trem, guarda-freio!

Quero berrar meu adeus:

Adeus, menino da guia

despenteado no vento.

Adeus, garanhões e poldras

lavando o cio no rio.

Adeus, vitelas que amei

mugindo amor, separados.

Adeus, meu cocho de milho

gamela branca de sal.

Cochilo do meio-dia

na sombra das umburanas.

Conversa muda de bois

no caminho das aguadas.

Adeus, meu dono carrasco

que me engordou para o corte.

Vou para a morte

no vagão da morte.

Trabalhador sem salário

paciente na servidão

que recompensa encontrei?

– O prêmio desta viagem

as férias no frigorífico

e a compulsória na morte.

Por que esse trem maldito

não rola no precipício?

Por que a força maior

que a dos homens não arranca

essas grades, esses trilhos?

Minha mãe deu sangue branco

ao filho do fazendeiro.

Dava o leite que era meu.

Que é feito de minha mãe?

Vamos para a morte

no vagão da morte.

Nunca engordamos homens

para comer. Nunca

nos armamos em manadas

para matá-los. Nunca.

E vamos para a morte

no vagão da morte.

Ó Deus dos Irracionais

apiedai-vos dos homens.

Também vão para a morte

nas ogivas da morte.

3.

Mas a verdade é que o boi

nunca morre totalmente.

Mesmo morto, continua

sua vida em outras vidas

outros corpos e objetos.

Ao morrer, a nossa carne

não será jogada ao lixo

nem enterrada na cova

como a carne de outros bichos.

Ao contrário: nossa carne

será vista e desejada

pesada distribuída

para a gula das cidades.

Eis-nos pastando flores

em brancas mercearias.

Expostos e tabelados

carne de sol

chã-de-dentro

alcatra, suã, filé

língua, fígado, miolos

coração dependurado.

Eu vos lavo no meu sangue

ó máquinas do matadouro

que matando ressuscitam.

4.

Não vamos para a morte

vamos para a vida.

Alimentando de vida

seremos vida na morte.

Seremos samba e sandália

de carnavais.

Merendeiras seremos.

Seremos talvez a bota

marcial,

selim de jóquei

arreios de galopar.

Cinturão de bala ou coldre,

bíblias de luxo ou sacola

de mendigo seremos.

Transformados em bola

bola-boi número cinco

enganaremos arqueiros.

Boi rolado boi chutado

na chuteira do rei.

Bexiga de boi-bola

na viela da favela

– gooooooool!

Apita, apito! É chegada

a hora de morrer e morto

de mim mesmo renascer.

Fonte: Rivera, B. 2003. Melhores poemas de Bueno de Rivera. SP, Global. Poema publicado em livro em 1971.