Nem a morte

Afonso Henriques Neto

música das coisas suando em minha pele,

na noite humanizada da pele, o anjo cego,

o sol caolho, música, música de todos

os desesperos, de todas as azuis diabruras

e terríveis cósmicas gangrenas, o silêncio

de estrela, o branco tenso da cicatriz.

não quero enxugar o suor do morto.

não quero nunca mais sofrer a lenta

corrosão de minha tia na cama cheia

de farelos de câncer, oh jovem voz

antiga em corpo roído, pobre música

das coisas ditas sem resultado.

não quero pintar o lábio da morta.

vestir a nudez de ausência. dependurar

os brincos de lágrima. não quero o sal

amargo de crianças sangrando no fundo

palco de um teatro mais negro que a negra

composição de música navegando sem braços.

porquanto persigo a música que não sei.

pois sei pouco, três ou quatro poetas,

pedaços de sistemas filosóficos, restos de

programas televisados, poeira dos sonhos

nunca lembrados, um rádio na infância

e esta música a me esculpir no vago.

nem sei o cantor capaz de espantar

o bicho. ele me espia do corredor,

sorrio para ele, somos um, o vento

soca a porta, minha mulher ressona,

o homem é a extrema estrela desesperada,

estou calmo, não é preciso fazer nada, nem a morte.

Fonte: Hollanda, H. B., org. 2001 [1976]. 26 poetas hoje, 4ª edição. RJ, Aeroplano.