País em inho

Manuel Alegre

Não é possível suportar tanta água benta

tantos infernos tantos paraísos

tanta alma a salvar-se. Não é possível

tanto salvador vestido de absoluto.

Neste país do pouco. Neste país do muito.

Não é possível suportar tanta sebenta

tanta batina tanto sebo tanta cela.

Até Marx vestiram de sotaina

ó Antero: há um jesuíta um fanático um beato.

Neste país abstracto. Neste país abstracto.

Não é possível suportar tanta ideia cinzenta

tanto bolor de caserna e de convento

lajes lírios lágrimas. E os círios.

Tanto 1º de Novembro e tanto Império.

Neste país tão sério. Neste país tão sério.

Não haverá por aí outra ferramenta?

Não haverá ideias armas que não sejam

bentas? Um grande ponto de interrogação?

Um amor laico? Um revolucionário ateu

nas tintas para o inferno e para o céu?

Não é possível suportar tanta agonia

tanta nódoa de cera tanta mancha de sangue

tanto xaile a cheirar a sacristia.

(Que eu vi lá longe um homem crucificado

por este país fardado. Por este país fardado.)

E já não posso suportar tanta doença

tanta cebola a fazer de flor tanta mezinha

tanta Zita Santa Zita tanto rito

tanto guisado e catecismo. Tantas coisas em inho.

Neste país quietinho ó Pascoais. Neste país quietinho.

É preciso (como diz o Torga) correntes de ar

pois falta ó Cesariny é verdade que falta

por aqui uma grande razão.

(Que não seja só uma palavra.) Falta uma fúria.

Neste país lamúria. Neste país lamúria.

Um pouco mais de brasa. Ou se preferem

(como diria Mário Sá-Carneiro)

Um pouco mais de golpe de asa. Pois falta ó Breton

um amor louco (laico e louco).

Neste país do pouco. Neste país do pouco.

Falta o porquê de António Sérgio. Falta o porquê.

Faltam concelhos realmente municipais.

Que não é possível suportar tanta gordura

tanta tristeza magra tanta rodilha tantos cestos.

Neste país de restos. Neste país de restos.

Não é possível suportar tanto chicharro

tanta espinha na alma tanta côdea

tanta azeitona miudinha tanta malha

tanta mágoa apanhada uma a uma. (Que é tudo

o que se apanha. Neste país tão mudo. Neste país tão mudo.)

Um pouco um pouco de ternura.

(Que não seja só uma canja de galinha.)

Um pouco um pouco de clareza.

(Que não seja só o sol. Que não seja só o sul.)

Neste país azul. Neste país azul.

Que não é possível suportar tanta mentira

tanta gente de esquerda a viver à direita

tanta apagada e vil baixeza tanta reza

tanto cochicho onde é preciso falar alto.

Neste país a salto. Neste país a salto.

Não é possível suportar tanto cotim

tanta manga de alpaca tanta canga

tanta ganga suada tanta lixívia

tanta lezíria tanto corno tanto chouriço.

Neste país castiço. Neste país castiço.

Não é possível tanto macho tanta fêmea

tanta faca e alguidar tanto magala

tanta santa tanta puta tanta infanta

tanta saca tanta faca tanto fraque.

Neste país a saque. Neste país a saque.

Pois falta aqui o verbo ser. E sobra o ter.

Falta a sobra e sobra a falta. Ó proletários da tristeza

falta a ciência mais exacta: a poesia.

E há muito já que um poeta disse: É a Hora.

Neste país de aqui. Neste país de agora.

Fonte: Silva, A. C. & Bueno, A., orgs. 1999. Antologia da poesia portuguesa contemporânea. RJ, Lacerda Editores. Poema publicado em livro em 1981.