Josaphat

Da Costa e Silva

A trombeta fatal os meus ouvidos chumba.

Sol Poente. Eu moribundo. Entra o cortejo roxo

Da Morte. O Padre meu irmão parece um mocho...

Rezas, viático, a Cruz – passaportes da Tumba.

Choro de minha mãe – arrulhos de columba

Meus olhos a ninar... Fecho-os ao claror frouxo

Do círio bento e vejo, aos pulos, Satã Coxo,

Em roda do meu leito, à espera que eu sucumba.

Deixa o corpo a alma e desce em espirais de tênia

Aos círculos do Inferno, à maneira de um dobre

De sinos, aos giros no ar... Dante faz-me uma nênia,

Voltaire, a assobiar, traça-me o necrológio,

Verlaine, Mallarmé, Cruze Sousa, Anto Nobre

Rezam juntos por mim num profano Eucológio.

Fonte: Horta, A. B. 2007. Criadores de mantras. Brasília, Thesaurus. Poema publicado em livro em 1908.