Hino da manhã

Antero de Quental

Tu, casta e alegre luz da madrugada,

Sobe, cresce no céu, pura e vibrante,

E enche de força o coração triunfante

Dos que ainda esperam, luz imaculada!

Mas a mim pões-me tu tristeza imensa

No desolado coração. Mais quero

A noite negra, irmã do desespero,

A noite solitária, imóvel, densa,

O vácuo mudo, onde astro não palpita,

Nem ave canta, nem sussurra o vento,

E adormece o próprio pensamento,

Do que a luz matinal... a luz bendita!

Porque a noite é a imagem do Não Ser,

Imagem do repouso inalterável

E do esquecimento inviolável,

Que anseia o mundo, farto de sofrer...

Porque nas trevas sonda, fixo e absorto,

O nada universal o pensamento,

E despreza o viver e o seu tormento,

E olvida, como quem está já morto...

E, interrogando intrépido o Destino,

Como réu o renega e o condena,

E virando-se, fita em paz serena

O vácuo augusto, plácido e divino...

Porque a noite é a imagem da Verdade,

Que está além das cousas transitórias,

Das paixões e das formas ilusórias,

Onde somente há dor e falsidade...

Mas tu, radiante luz, luz gloriosa,

De que és símbolo tu? do eterno engano,

Que envolve o mundo e o coração humano

Em rede de mil malhas, misteriosa!

Símbolo, sim, da universal traição,

D’uma promessa sempre renovada

E sempre e eternamente perjurada,

Tu, mãe da Vida e mãe da Ilusão...

Outros estendam para ti as mãos,

Suplicantes, com fé, com esperança...

Ponham outros seu bem, sua confiança

Nas promessas e a luz dos dias vãos...

Eu não! Ao ver-te, penso: Que agonia

E que tortura ainda não provada

Hoje me ensinará esta alvorada?

E digo: Porque nasce mais um dia?

Antes tu nunca fosses, luz formosa!

Antes nunca existisses! e o Universo

Ficasse inerte e eternamente imerso

Do possível na névoa duvidosa!

O que trazes ao mundo em cada aurora?

O sentimento só, só a consciência,

D’uma eterna, incurável impotência,

Do insaciável desejo, que o devora!

De que são feitos os mais belos dias?

De combates, de queixas, de terrores!

De que são feitos? de ilusões, de dores,

De misérias, de mágoas, de agonias!

O sol, inexorável semeador,

Sem jamais se cansar, percorre o espaço,

E em borbotões lhe jorram do regaço

As sementes inúmeras da Dor!

Oh! como cresce, sob a luz ardente,

A seara maldita! como treme

Sob os ventos da vida e como geme

N’um sussurro monótono e plangente!

E cresce e alastra, em ondas voluptuosas,

Em ondas de cruel fecundidade,

Com a força e a subtil tenacidade

Invencível das plantas venenosas!

De podridões antigas se alimenta,

Da antiga podridão do chão fatal...

Uma fragrância mórbida, mortal

Lhe ressuma da seiva peçonhenta...

E é esse aroma lânguido e profundo,

Feito de seduções vagas, magnéticas,

De ardor carnal e de atrações poéticas,

É esse aroma que envenena o mundo!

Como um clarim soando pelos montes,

A aurora acorda, plácida e inflexível,

As misérias da terra: e a hoste horrível,

Enchendo de clamor os horizontes.

Torva, cega, colérica, faminta,

Surge mais uma vez e arma-se à pressa

Para o bruto combate, que não cessa,

Onde é vencida sempre e nunca extinta!

Quantos erguem n’esta hora, com esforço,

Para a luz matinal as armas novas,

Pedindo a luta e as formidáveis provas,

Alegres e cruéis e sem remorso,

Que esta tarde há-de ver, no duro chão

Caídos e sangrentos, vomitando

Contra o céu, com o sangue miserando,

Uma extrema e impotente imprecação!

Quantos também, de pé, mas esquecidos,

Há-de a noite encontrar, sós e encostados

A algum marco, chorando aniquilados

As lágrimas caladas dos vencidos!

E por quê? para quê? Para que os chamas,

Serena luz, ó luz inexorável,

À vida incerta e à luta inexpiável,

Com as falsas visões, com que os inflamas?

Para serem o brinco d’um só dia

Na mão indiferente do Destino...

Clarão de fogo-fátuo repentino,

Cruzando entre o nascer e a agonia...

Para serem, no páramo enfadonho,

À luz de astros malignos e enganosos,

Como um bando de espectros lastimosos,

Como sombras correndo atrás d’um sonho...

Oh! não! luz gloriosa e triunfante!

Sacode embora o encanto e as seduções,

Sobre mim, do teu manto de ilusões:

A meus olhos, és triste e vacilante...

A meus olhos, és baça e lutuosa

E amarga ao coração, ó luz do dia,

Como tocha esquecida que alumia

Vagamente uma cripta monstruosa...

Surges em vão, e em vão, por toda a parte,

Me envolves, me penetras, com amor...

Causas-me espanto a mim, causas-me horror,

E não te posso amar – não quero amar-te!

Símbolo da Mentira universal,

Da aparência das cousas fugitivas,

Que esconde, nas moventas perspectivas,

Sob o eterno sorriso o eterno Mal;

Símbolo da Ilusão, que do infinito

Fez surgir o Universo, já marcado

Para a dor, para o mal, para o pecado,

Símbolo da existência, sê maldito!

Fonte: Quental, A. 2004. Melhores poemas. SP, Global. Poema publicado em livro em 1886.