A Francisco Brennand

Ariano Suassuna

Aquele amargo que restringe cada coisa.

José Launênio de Melo

Nossa vida, Francisco, é muito estranha:

tudo nela é restrito e se desgasta.

Quando menos se espera,

o jogo cede passo ao fado cego

e assume mesmo a forma de seu rosto.

Este, impiedoso e velho,

tem cicatrizes, chagas de perigo,

e esconde o caos no abismo de seus olhos.

Ei-lo: reduz na sombra

a demência que chama e que fascina.

Suas raízes, braços indomáveis,

subjugam nosso sangue,

e a quem, na solidão, não perturbou,

ao menos uma vez, aquela besta

de formas excitantes

que todos temem e no íntimo desejam?

Ah, Francisco, bem duro é constatar:

o que se tem é pouco

ante o que se deseja e se pressente.

Preciso é suportar e em tudo há crime,

de tudo somos presa:

do desejo das formas e das cores,

da sede de criação, da ânsia de posse,

do mistério dos frutos,

do amor da vida, sempre machucado,

do travo a um tempo amargo e derrisório,

que acaba por manchar

o desejo de tudo – carne ou treva.

Mas se, um dia, o limite das paredes

e as grades deste mundo

ao toque das trombetas derruíssem,

se possível à carne se tornassem

a posse do verão.

a sensação de perda e de ternura

que nos comove ao ver a água clara

em que o céu se reflete;

se a essência das coisas, dominada,

ao sangue se entregasse, duradoura,

com o sol na folhagem,

o cheiro do jasmim depois da chuva,

os animais, os barcos ao crepúsculo,

a sombra dos cajueiros,

tudo aquilo que, enfim, parece vindo

de um mundo sem desejo e sem saudade...

Ah, Francisco, quem sabe?

Um mundo novo, a paz de seus regatos,

a terra renovada, o trono entregue

aos homens, para sempre,

com tudo o que ele traz de pressentido,

quem sabe se tudo isso não viria

extinguir-nos a sede,

harmonizando a carne e o som do fogo?

Ou seria somente a consunção?

Não sei nem ninguém sabe.

Talvez fosse melhor nada falar,

pois mesmo aqui há fatos indizíveis,

sagrados como as coisas,

se bem que mergulhados no perigo,

sangue e desejo, carne e pulsação.

Contentes com o dom

que a nós gratuitamente foi partido

de harmonizar as formas e as palavras,

fazendo ressaltar

o vermelho, o dourado e o som de bronze,

louvemos fielmente a dura vida

nas formas e nas cores.

Quanto ao mais, não pertence a nossa alçada:

olhemos sem rancor e emudeçamos.

Fonte: Pinto, J. N. 2004. Os cem melhores poetas brasileiros do século, 2ª ed. SP, Geração Editorial.